_

 
       

 

 
       

 صفحه‌‌ی شعر هفته نامه‌‌ی ایرانیان (چاپ واشینگتن دی. سی )

 
           
       

گزینه‌‌ی صمصام کشفی

 
       

 

 
 

 

 

 

 
 

هفته نامه‌‌ی ایرانیان جمعه ها  منتشر می شود

   

  شماره‌ی ۴۶۲ ـ جمعه ۲ بهمن ۱۳۸۸

  No. 462 - Friday 22 January 2010

 
 

 

 

درگلستانه

 
           
 

 تارنمای صمصام کشفی


 

   
 

 

سیل

محمدعلی سپانلو

 

به مفتون امینی

 

در اتاق خلوت

                 باد خواهد آمد

و در آینه به زلفانش

                 شانه خواهد زد

او که در باغچه با گنجشکان همسرایی دارد

می‌خراشد کلماتش را

لحن آواز قلندروارش

چرخ نخ‌ریسی‌ست.

 

 

آسمان روسریش را ـ رنگ خاکستر ـ بر سر کرد

نم‌نَمَک خواهر غمناکم می‌گرید. از شادی‌ی نزدیکِ بهار

فکر این است که از شهر به دریا برسد

 

 

باز می‌بارد باران شهر

روی آتش‌سوزی در گذرِ خاموشان

سردرِ موزه و باغِ ملی

گاهی از روزنه‌ی کوچک سقف بازار

بر سرِ سوداها

           قطره‌یی ارزانی می‌ریزد

غنچه‌ی چتر، کلاهِ نمدی، چادرِ وال

قارچ‌هایی که پس از تندر می‌رویند.

 

 

در تمام تهران باران می‌بارد

بر سرِ پیکره‌‌ی رازی و ابنِ سینا

در همان لحظه که، از عمق بیابان

استخوان‌هاشان را

سیل بنیان‌کَنی از خاک به در می‌آرد.

رود اشیاء غریب

می‌گشاید همه‌ی قر‌قره‌هایش  را:

کارهای کهنه

وعده‌ی آتش

مدل نارنجک‌های کار نکرده

نصفِ یک بوسه و نصفِ یک عشق

فیلسوفان و طبیبان را

می برد جانب و یران‌کده‌هایی که رطوبت

                                سقف‌هاشان را شسته

و به هم می‌زند آن‌قدر که معجونش آماده شود.

در مسیرش به لب دریا، سیل

هیچ بر جای نمی‌ماند جز

                 لنگه‌ی قرمز یک پاشنه‌ بلند

(آخرین گامِ زنی قحبه که از گرداب

                                 به فضا شیرجه رفت !)

کفش با آن لبِ ماهی‌وارش

مات مانده‌ست به یک چکمه ی پوسیده

( ارثِ جنگ‌آور پیر )

خواهشِ سرشاری

                 در سکوتش جاری‌ست

خواهشِ مغروقی

                 شاید از قایقِ سوراخِ نجات .  .  .

 

 

ابر جمجمه ی شهر

                 گلاگیس است :

 ــ هذیانی سبز با حاشیه‌یی نارنجی ــ

چرخ نخ‌ر‌ریس هنوز

                 قصه می‌خواند

و کمانِ رستم

پل موعودِ اساطیر است.

اسفند ۱۳۷۱

 

سرماي تلخ گلوله

محمد شمس لنگرودی

 

در سينه ام

احساس مي كنم.

قطرات باراني سرد

كه در انگشتانه ي خون

- جاي پاي گلوله ها - 

                    بريزد.

 

 

چه شد كه به ناگهان گرداگردم در تاريكي فرو ريخت

پيرهنم چرا

             چون پولك ماهي ها، ناگاه

                             گلگون و سفيد شد!

 

 

چگونه در آن شامگاه تابستاني

در فاصله ي سه چهار گل سرخ كوچك

        صدايم را نشنيديد و مرا گم كرديد!

 

 

آه، شب بوي سفيد موي من!

بادها، چه هنگامي مي وزند كه تو را بخوانم!

تو همان جا

ميان همان برگ ها

ميان همان، شامگاه ورق شده

                        خاموش و پير بنشين

ژنده پاره هاي سكوت را چرخ كن

و به آرامي

پیرهنم را بدوز.

 

 

اما

پيرهنم سفيد نباشد مادر!      

سفيد

سرد است و نمي دانم چرا

بوي مرگ مي دهد.

 

۱۸ آذر ۱۳۸۸


 

هزار و یك شب

مانا آقایی

 

 

هى دنیا مى چرخد

هى عقربه ها مى خوابند

هى دنیا مى خوابد

هى عقربه ها مى چرخند

هى من قصه مى گویم و

هى مرگم یك شب به تعویق مى افتد، چرا؟

شده ام مثل ماه چهارده به بعد

مثل بغداد كه یك روز زیبا بود

بیا, بیا مرا ببر میان آینه هاى شهر بگردان

به خدا من شهرزاد نیستم

چند بار این را كتیبه كنم

بكوبم بر سینه‌ی سنگ تاریخ؟

بی‌رحم نیستى؟

نیم‌رُخ‌ات را در برق خنجرها دیده اند!

هزارو یك شب گذشته

و خون هنوز گرم مى ریزد.

 


 

 

 
           
       

بالای صفحه

 
           
         

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

         
       

صفحه‌‌ی شعر هفته نامه‌‌ی ایرانیان

 ( بخش دوم، شعر کهن )

 

 
       

گزینه‌‌ی صمصام کشفی

 
           
       

  شماره‌ی ۴۶۲ ـ جمعه ۲ بهمن ۱۳۸۸

  No. 462 - Friday 22 January 2010

 
 

در گلستانه

   

صُحبَتِ گُل

 
 

 هفته نامه‌‌ی ایرانیان

(چاپ واشینگتن دی. سی)

جمعه ها  منتشر می شود

 

   
 

 

حاذق گیلانی

حکیم حاذق گیلانی

[پایانه‌ی سده‌ی دهم تا آغازه‌ی یازدهم هجری قمری / هفدهم میلادی]

 

نه خبر ز راز دارم نه خبر ز رازداران

من مست را چه پرسی ز کلام هوشیاران

به فراز چرخ توسن شده‌ام سوار از آن رو

که پیاده در رکابت نروند خرسواران

چو تو پرده برنگیری چه شب و چه روز روشن

چو تو در چمن نیابی چه خزان و چه بهاران

بشکفت گل ولیکن تو ز خواب برنجستی

نه ز آه سینه ی من نه ز ناله‌ی هزاران

فگنند روز محشر تن باد را به زندان

که مباد پرده خیزد ز جمال شرمساران

نفسی به یک قرارم نگداشت عمر گویی

من و زیبق‌ایم هر دو ز نژاد بی‌قراران

ز ازل نصیب هرکس شده حالتی و جایی

تو و بوستان و بلبل بگذشت روزگاران

برسم چو «حاذق» آخر به مراد خویش روزی

که جهاندم اسب همت ز قفای شه‌سواران


 

مسیح کاشانی

حکیم رکن‌الدّین مسعود رکنای کاشانی

[پایانه‌ی سده‌ی دهم تا آغازه‌ی یازدهم هجری قمری / هفدهم میلادی]

 

در امید و بیم سرد و گرم ایام‌ام هنوز

پخته مغزم هم‌چو خورشید و چو مه خام‌ام هنوز

سیر هر گامی به هر گامی که گویی کرده‌ام

گو ییا بنگر که نگشوده ز هم گامم هنوز

با وجود آن‌که عالم‌گیر چون اسکندرم

اندر این ظلمات نشنیده‌ست کس نامم هنوز

هم‌چو ماهی دم به‌دم بر تابه بریان‌ام ولی

بر نیاورده‌ست صیادِ من  از دامم هنوز

شمع گیتی گشت روشن شام من تاریک ماند

ظرف گردون گشت خالی پر نشد جامم هنوز

گرچه در خون می‌تپد چون مرغ بسمل روز و شب

یاد تمکین تو دارد مست آرامم هنوز

من صلای درد بر عالم زدم لیکن ز ثقل

گوش اهل عافیت نشنیده پیغامم هنوز

صد هزاران ساله ره زآن سوی آغاز آمدم

من که در راه تو پیدا نیست انجامم هنوز

سیل اشکم آب دریا برد و من در آتش‌ام

در میان آب کوثر دوزخ آشام‌ام هنوز

کی توانم چون «مسیح» آزاد بودن از نیاز

در کمند زلف آن سرو گل اندامم هنوز


 

 

 

قاسم دیوانه

ملا محمّد قاسم  مشهدی  (مشهور به دیوانه)

[ سده‌ی یازدهم هجری قمری / هفدهم میلادی]

 

تا چند نشأه موج زند در دماغِ دل

ای عشق مستی‌یی که بریزم ایاغِ دل

یارب اسیر دام که شد، هر نفس غمی

در سینه‌ام در آید و جوید سراغِ دل

دوزخ کجا و سینه‌ی لب‌ریز غم کجا

گردی بود چگیده ز دامان داغِ دل

مدهوش تا به حشر بمانیم اگر شود

بوی غم تو باده فروشِ دماغِ دل

«قاسم» بریز تخم جنون را که جوش زد

صد چشمه‌سار درد به هر سوز داغِ دل

 


 

الهی‌ی اسدآبادی

میرعمادالدّین محمود حسینی‌ی الهی‌ی اسدآبادی‌ی همدانی

[ سده‌ی یازدهم هجری قمری / هفدهم میلادی]

 

صبا بر دوش او چون افکند زلف از بناگوش‌اش

سیه مستی‌ست پنداری  که می آرند بر دوش‌اش

شهادت را حلاوت این قدر سرشار کی باشد

مگر این نوش‌دارو را سرشت‌اند از لب نوش‌‌اش

نه آسان است بی‌خود شعله را در بر کشیدن‌ها

گدازش یافت هر دستی که بست احرام آغوش‌اش

نیارم یاد هجران در وصالت هم‌چو ناکامی

که دولت یابد و دوران بد گردد فراموش‌اش

به تعلیم ادب گر با «الهی» سر کنم روزی

بساط حکمت یونان شود باریچه‌ی هوش‌اش

 


 

اسیر شهرستانی

میرزا جلال‌الدین محمّد شهرستانی ( مشهور به اسیر)

[ سده‌ی یازدهم هجری قمری / هفدهم میلادی]

 

جذبه ی شوق که مِی  ریخت به پیمانه‌ی صبح

مست خورشید برون می‌رود از خانه‌ی صبح

چون سیه‌مست تهی شد به انداز صبوح

فرش گردیده شبم بر در می‌خانه‌ی صبح

عمر کوتاه کجا حسرت دیدار کجا

چقدر خواب توان کرد به ویرانه‌ی صبح

نَفَس سوخته را فرصت پروازی بود

کف خاکستر ما شد پر پروانه‌ی صبح

انتظار تو شبی مست ز جا بُرد مرا

تا به جایی که شکستم در مِی‌خانه‌ی صبح

پیش از آن خاطر بیدار دلان می‌خواهد

که ببخشند گنه محرم و بی‌گانه‌ی صبح

 بیش‌ از اندازه‌ی مِی مست شد امروز « اسیر »

گردش چشم که مِی  ریخت به پیمانه ی صبح

 
       

 

 
       

بالای صفحه